Ecos,
los trae el viento.
Son lamentos,
sollozos,
impotencia.
Han cruzado el puente,
¿ cuántos han sido esta vez?
sólo nos queda el horizonte,
y hoy es gris oscuro.
Su rostro en mi retina,
su odio en mi piel
un nuevo estruendo para mis oídos.
Atrás quedaron las rosas,
el revoloteo de la mariposa,
los colores de un enigmático atardecer.
Se los llevaron.
No han robado la ilusión.
Hablan de justicia.
¿ Quién me devolverá a Lucia ?
Un hombre mata a otro hombre.
Otro error más.
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